Nein, diese Geschichte handelt nicht von Hanns-Martin Schleyer.
Sie handelt von meinem Umzug in die Schweiz.
Alle hatten mich gewarnt: 'Der Schweizer Zoll ist die Hölle! Wenn du da einreist, dann nur mit einer detaillierten Ladeliste.' Ich habe drauf gehört, meine Ladeliste war akribisch und jede der verschissenen Bananenkisten, die sich im Fond meines Autos stapelten, war erfasst, notiert, gebongt und aufgelistet. Sogar der Inhalt war vermerkt. Für den Arsch. Durchgewunken haben sie mich. Und ich wähnte mich auf der sicheren Seite. Dann kam Basel. Dann kam Zürich. Und ich fand mich nicht zurecht. Fand meine Scheiss-Strasse nicht, in der ich von nun an wohnen sollte. Entriss meinem beifahrenden Freund entnervt den Stadtplan, weil ich ihn (den an sich lieben Freund)für unfähig hielt, mir den rechten Weg zu weisen. Mit dem Plan auf den Knien verlor ich die Übersicht am Steuer, musste in der Folge sehr hart bremsen und es folgte DAS GERÄUSCH. Das Geräusch, das entsteht, wenn einem jemand in dem Kofferraum brezelt. Dumpf, unerfreulich und vermutlich teuer. Wir erschraken. Wir beruhigten uns. Wir stiegen aus, um Schaden und Verursacher zu begutachten. Und da stand: der Verursacher. Und es war: Franz Beckenbauer. Kein Zweifel unsererseits. Da stand, himmelherrgott: der Kaiser. Und der Kaiser war leider toll. Besorgt, bemüht, freundlich und reuevoll. Schrieb uns die Nummer eines Menschen (Anwalt? Berater? Referent?) auf, an den wir uns wegen Schadensbegleichung wenden sollten. Machte einen flauen Witz ('Fahrerflucht macht in meinem Fall wenig Sinn!' nicht wörtlich, aber so ähnlich), fragte nochmal, ob uns wirklich nichts passiert sei und fuhr dann seiner Wege. Er fuhr selber und er sass alleine im Auto. Der Blechschaden bei mir war minimal und ich habe die Beule immer noch im Heck. Meine Kaiser-Beule. Mein Auto-Gramm.
(Beitrag wurde von Polykrates am 10.05.2001 um 09:55 Uhr bearbeitet.)
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