Mein vorletzter Tag in New York. Es steht das an, was immer am vorletzten Tag ansteht: Kleine, leichte Präsente müssen gefunden und gekauft werden, um den Menschen daheim eine Freude zu machen. Taubenkacke von der Windschutzscheibe kratzen macht mehr Spaß. Ich suche einen dieser Läden auf, wo die Ideen schon im Regal stehen, so dass man selbst keine haben muss. Er heisst „Urban Outfitters“ und ist ein Mix aus Möbel-, Klamotten- und Unsinn-Laden. Der Nippes und ich öden uns gegenseitig an. Es zieht mich nach unten, ins Souterrain, wo die Herrenkleidung ausliegt. Ich schaue mich eine Weile um, doch dann will der Regular Coffee auf dem regulären Weg aus mir heraus, also nehme ich wieder die Treppe nach oben.
Man guckt ja immer, was die anderen Leute im Laden so anprobieren. Aus dem Augenwinkel sehe ich einen jungen Mann, der gerade eine beige Winterjacke anprobiert und hoffe für ihn, dass er sie nicht kauft. Er schaut an sich runter. Ich sehe seinen Kahlkopf von oben, ich sehe eine Nase ragen, ich kenne diesen Mann. Das letzte Mal sah ich ihn im Fernsehen, in einer sehr intimen, sehr verdrängenswerten Dokumentation, dominiert von der riesigen, schniefenden, roten Nase und der weinerlichen Stimme. Jetzt steht er da in diesem Jackenungetüm, meine voraussichtlich letzte Prominentenbegegnung in dieser Stadt, ein Popliterat, ausgerechnet.
Ab hier verstoße ich gegen die Regeln. Ich weiß nicht, warum, aber irgendwie war da dieses Gefühl, die Sache nach den gehäuften Begegnungen der letzten Tage auf ein neues Level bringen zu müssen. Eine kleine Variante. Ein Versuch, mehr nicht. Ich starre ihn also von der Treppe herab an, ganz dreist, voll ins Gesicht. Er starrt von unten zurück. Ich wähne ein freudiges Glänzen in seinen Augen, in New York erkannt worden zu sein. „Machen wir’s rund“, denke ich noch. Dann starte ich gewaltsam den Dialog, und es geht voll in die Hose. Es ergibt sich ein Wortwechsel, der so quälend und profan ist, dass ich mich weigere, ihn hier wiederzugeben. Am Ende fragt mich Benjamin von Stuckrad Barre, wo man sonst noch coole Klamotten kaufen könne. Auf seiner Stirn glänzt ein Film feiner Schweißperlen, dabei ist es hier gar nicht heiß. Er wirkt ein wenig verloren, in dieser Jacke, die ihm nicht steht, allein in diesem Geschäft, auf Kurzurlaub in einer Stadt, in der er sich nicht auskennt. Es ist die direkte Verlängerung dieser Fernseh-Dokumentation.
Wir verabschieden uns, ich gehe einen Block weiter zu Wendys, einer Fastfoodkette wie McDonalds, nur billiger, dreckiger und hässlicher. Auf dem Klo denke ich an Stuckrad-Barre und warum ich wohl so nervös war, während wir unsere paar Sätzchen austauschten. Die Frage bleibt unbeantwortet, denn ich bin schon fertig, und ich habe eine Aufgabe. Die Geschenke. Zurück in den Outfitters Laden.
Wieder gehe ich nach unten, in die Herrenabteilung. Stuckrad-Barre ist immer noch da, auf dem Treppenabsatz. Er hat mir den Rücken zugewandt und betrachtet die Witzbücher, die dort ausliegen. Neben ihm steht eine hübsche Blondine, die offensichtlich zu ihm gehört. Sie lacht. Es ist ein vollkommen anderes Bild: Der deutsche Erfolgsautor streunt mit einer guten Freundin unerkannt durch New York und hat einen super Tag. Das exakte Gegenteil der Fernsehdokumentation. Es macht alles kaputt. Ich husche die Treppen runter und verkrieche mich schnell hinter einem Haufen Sakkos. Erst als die Luft rein ist, wage ich mich hervor. Dann beginne ich endlich, Geld für kleine, leichte Geschenke auszugeben. Allein.
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