Wieben, Wilhelm

Ein windiger, viel zu kalter Mai-Tag neigt sich der Dämmerung. Auf dem Johannes-Brahms-Platz vor der Hamburger Musikhalle huschen die Leute umher, halten sich ihre Mäntel zu, weil der Wind sie ihnen vom Körper zu reißen droht.

Der NDR-Chor samt Orchester tritt in der Musikhalle auf und vor den Eingängen hat sich das übliche Kulturpublikum versammelt. Lehrer und höhere Angestellte verbeißen sich vor dem ersten Gong in käseüberschmurgelte Laugenstangen aus dem ungepflegten Weidenkorb eines Studenten, der sich mit dem Verkauf der potentiellen Salmonellenträger sein Philosophie-Studium ergaunert.

Zum kulinarischen Amoklauf spielen ein paar zwangsheitere Orchestermusiker aus St. Peterburg russische Weisen, oder das, was Deutsche als russische Weisen bezeichnen. Die Euros klingeln in ihren Balalaika-Koffern.

In gehörigem Abstand von dieser unwürdigen Szenerie, gleich neben dem Brahms-Denkmal, schaut ein Herr unendlich elegant auf seine Armbanduhr. Er lässt den linken Arm kurz nach vorne gleiten, die Manchette samt Knopf offenbart sich und darunter eine zierliche Uhr. Er wartet. Das möchte er aber nicht unter Laugenstangen und Lehrern tun. Also wartet er abseits.

Es ist der Krawattenmann 1983 Wilhelm Wieben. Der scharfe Wind streift ergebnislos an ihm vorbei, weil er keine Angriffsfläche findet.

Das jahrelange Lesen der Nachrichten in der Tagesschau hat erkennbare Schäden hinterlassen. Wieben hat einen Unterleib, doch er wirkt im Vergleich zum Torso unterrepräsentiert, kleiner und schmächtiger. Wieben wird zum Kopf hin breiter. Die Krawatte sitzt selbstredend tiptop im perfekt auf den Leib Geschneiderten.

Wiebens Kopf ist unwirklich. Es ist wie bei den kleinen grünen Männchen vom Mars in Tim Burtons "Mars Attacks", nur das die Männchen einen Helm aus Glas tragen. Wieben trägt einen aus Haaren. Die Frisur sitzt so perfekt, so in Ehren ergraut, man könnte einen Teewagen dagegenhauen und es würde sich kein Härchen krümmen.

Jede Falte seines höhnensonnenverbrannten Gesichtes scheint von versierten Gesichtsfaltenexperten verlegt worden zu sein. es ist beeindruckend.

Der letzte Grandseigneur der Tagesschau - beerbt von einer schwulen Pausbacke, die uns glauben machen will, eine wohlproportionierte Schlagersängerin gepoppt zu haben - schreitet langsam dem Eingang der Musikhalle entgegen. Er hatte niemanden erwartet. Er hatte nur gewartet. Auf das der Plebs endlich den Eingang freigebe. Es ist zwei Minuten vor Acht. Der letzte Gong ist längst verhallt.

Wer gekonnt Bilder tauscht, kann eben auch Bilder im Kopf entstehen lassen.

MC, nach Werbung aussehende Briefe in den nächsten Tagen lieber nicht ungeprüft wegwerfen.

Gruß,

Raspo

Schön beobachtet, sehr wortgewaltig beschrieben. Der Herr Wieben ist, glaube ich, gelernter Bestatter. Passt ja auch irgendwie zu den salmonelligen Laugenstangen...

Herr Wieben ist sooo entzückend!
Vor allem, wenn er geschmeidige Heten anhimmelt!

Herr Wiebens Helm ist DOCH aus Glas, aus Fiberglas.

So Lotta, nu komm mal rüber mit den geschmeidigen Heten! Wer, wie , wann, was, wo?

Wun-der-bar! Auch wenn Du Dir eine einmalige Gelegenheit entgehen hast lassen, unsere Lieblingsworte "Nestor" und "Doyen" zu gebrauchen. Aber was soll´s. Würschtl, Du bist ein ganz Großer. Heute Abend reib ich mich mit Nutella ein und denk an Dich. Und jetzt geh endlich hin und such Dir einen vernünftigen Job. Du mußt in die Literatur.

ich möchte keinesfalls, dass diese geschichte opfer des ständig wiederkehrenden forumzusammenbruchs wird.
ich bitte um stündliche hochwucht. damit hinterher keiner sagen kann, er hat von nichts gewusst.

Siehst du Butch, alter Seelenbruder, genau das wollte ich tun. Aber weil ich dich so lieb hab, wartete ich, schrieb die Worte nicht und - voila, du schreibst sie rein. Telepathie! Könnte mal jemand Lisbeth Tessier anrufen?