Gottjott
31.10.2001, 10:52
Es war im September 1996, als ich in Hildesheim lebte, um dort ein Studium zu vollenden. Ich saß beim Frühstück und hatte einen ausgewachsenen Kater - denn ich hatte am Abend zuvor dem Alkohol kräftig zugesprochen - als plötzlich das Telefon klingelte. Am Apparat war eine Person von einem renommierten Museum, das unter anderem durch seine ägyptische Sammlung glänzt. Sie bräuchten jemanden, der ihnen beim Aufbau einer Kunstausstellung zur Hand ginge, sagte die Person. Ich war wie üblich Pleite und sagte zu.
Der Aufbau ging recht chaotisch von statten. Es waren eigentlich zwei Ausstellungen. Die Hauptausstellung waren drittklassige Grafiken von Picasso oder war es mit Gerd Winner und eine zweite kleinere sollte heißen: Die Kunst der Stille-Junge Künstler aus Rußland.
Von wegen junge Kunst - der älteste russische Maler war ungefähr 70, niemand jünger als 40 und die Sachen, die es zu sehen gab, waren bei uns in den 50er Jahren schon nicht mehr besonders spektakulär. Da waren also diese drei Bilder, die sich alle etwas ähnlich waren, mir der Rahmen von dem einen war so schlecht zusammen genagelt, dass wir kurzerhand beschlossen: Dieses Bild wird nicht gehängt. Das Bild selber verschwand in irgendeiner Rumpelkammer. Nach kurzer Zeit erschien der heiter der Russendelegation und fragte erbost: 'Wo iest mittlere Teil von Trieptichon?ä Ja,es hing dann doch, aber ich merke gerade, ich schweife ja völlig ab. Das müßt Ihr mir doch sagen!
Michail Gorbatschow sollte also mit Raissa zusammen diese stille Ausstellung eröffnen. Am Abend vor der Vernissage mußte ich dummerweise in meinem anderen Job als Kellner ewig lang arbeiten und hatte also nur eine Mütze voll Schlaf (Kann sein, daß an diesem Abend die Geschichte mit Donovan passiert ist, die mit der Kritzelei auf der Serviette, aber das gehört jetzt wirklich nicht hier her), weswegen ich mir eine große Metallthermoskanne voll Kaffee mit genommen hatte. Am Eingang des Museums standen viele Männer mit Knopf im Ohr und der Polizeipräsident (!) von Hildesheim. Man wollte mich nicht einlassen, weil ich keinen Ausweis hatte und alle meine Beteuerungen: 'Ich arbeite hier aber wirklich!' fruchteten nichts, bis ich wütend wurde und die Thermoskanne in die Luft hielt und verkündete, na gut, dann würde ich die Bombe jetzt zünden.
Nur das Eingreifen des Museumsdirektors, der mich kannte, konnte meine Verhaftung verhindern. Was wollte ich eigentlich erzählen?
Ach ja, Gorbatschow. Ja, der marschierte dann ungefähr einen Meter an mir vorbei und ich konnte den Syltaufkleber auf seiner Stirn ganz deutlich sehen.
Während Gorbatschow da vorne seine Rede hielt, mußte ich dauernd Leute anherrschen, sie sollten sich nicht so an die Bilder lehnen. Nachdem alle meine Kollegen vom Museum ein Namensschild mit offiziellem Logo bekommen hatten und nur meines vergessen worden war, hatte ich ein immenses Autoritätsproblem, was mich dazu verführte, mich vor einer Hildesheimer Dame als junger russischer Künstler auszugeben, der ich 'meine' Werke in gebrochenem Deutsch vorstellte, bis mein Freund Burkhard kam und sie rettete, indem er mich einfach weg zog. Ansonsten waren die Leute eigentlich nur wegen des EX-Generalsekretärs gekommen und die Kunst war überhaupt nicht von Interesse.
Tschuldigung, ich schweife dauernd ab, und mit Gorbatschow hat diese Geschichte wirklich nicht viel zu tun.
Wenn Sie euch nicht gefällt, schmeiss ich sie wieder raus.
Der Aufbau ging recht chaotisch von statten. Es waren eigentlich zwei Ausstellungen. Die Hauptausstellung waren drittklassige Grafiken von Picasso oder war es mit Gerd Winner und eine zweite kleinere sollte heißen: Die Kunst der Stille-Junge Künstler aus Rußland.
Von wegen junge Kunst - der älteste russische Maler war ungefähr 70, niemand jünger als 40 und die Sachen, die es zu sehen gab, waren bei uns in den 50er Jahren schon nicht mehr besonders spektakulär. Da waren also diese drei Bilder, die sich alle etwas ähnlich waren, mir der Rahmen von dem einen war so schlecht zusammen genagelt, dass wir kurzerhand beschlossen: Dieses Bild wird nicht gehängt. Das Bild selber verschwand in irgendeiner Rumpelkammer. Nach kurzer Zeit erschien der heiter der Russendelegation und fragte erbost: 'Wo iest mittlere Teil von Trieptichon?ä Ja,es hing dann doch, aber ich merke gerade, ich schweife ja völlig ab. Das müßt Ihr mir doch sagen!
Michail Gorbatschow sollte also mit Raissa zusammen diese stille Ausstellung eröffnen. Am Abend vor der Vernissage mußte ich dummerweise in meinem anderen Job als Kellner ewig lang arbeiten und hatte also nur eine Mütze voll Schlaf (Kann sein, daß an diesem Abend die Geschichte mit Donovan passiert ist, die mit der Kritzelei auf der Serviette, aber das gehört jetzt wirklich nicht hier her), weswegen ich mir eine große Metallthermoskanne voll Kaffee mit genommen hatte. Am Eingang des Museums standen viele Männer mit Knopf im Ohr und der Polizeipräsident (!) von Hildesheim. Man wollte mich nicht einlassen, weil ich keinen Ausweis hatte und alle meine Beteuerungen: 'Ich arbeite hier aber wirklich!' fruchteten nichts, bis ich wütend wurde und die Thermoskanne in die Luft hielt und verkündete, na gut, dann würde ich die Bombe jetzt zünden.
Nur das Eingreifen des Museumsdirektors, der mich kannte, konnte meine Verhaftung verhindern. Was wollte ich eigentlich erzählen?
Ach ja, Gorbatschow. Ja, der marschierte dann ungefähr einen Meter an mir vorbei und ich konnte den Syltaufkleber auf seiner Stirn ganz deutlich sehen.
Während Gorbatschow da vorne seine Rede hielt, mußte ich dauernd Leute anherrschen, sie sollten sich nicht so an die Bilder lehnen. Nachdem alle meine Kollegen vom Museum ein Namensschild mit offiziellem Logo bekommen hatten und nur meines vergessen worden war, hatte ich ein immenses Autoritätsproblem, was mich dazu verführte, mich vor einer Hildesheimer Dame als junger russischer Künstler auszugeben, der ich 'meine' Werke in gebrochenem Deutsch vorstellte, bis mein Freund Burkhard kam und sie rettete, indem er mich einfach weg zog. Ansonsten waren die Leute eigentlich nur wegen des EX-Generalsekretärs gekommen und die Kunst war überhaupt nicht von Interesse.
Tschuldigung, ich schweife dauernd ab, und mit Gorbatschow hat diese Geschichte wirklich nicht viel zu tun.
Wenn Sie euch nicht gefällt, schmeiss ich sie wieder raus.